Em boa hora

Na ocasião da conjuntura de se viver

Somos apenas um verbo perdido da poesia

Descrita da débil virtude de nunca ser,

Uma porção estilhaçada de um dia

Temos sonhos tênues de prazeres profanos

Que nos afãs das horas de uma noite perdida

Damo-nos conta de quão louco mediano

Nos furtamos o cálice da bebida.

A Amargura do líquido em níveo fel

Que da taça da vida do vão viver

Sem poesia se perde como um réu

Nos emaranhados da trilha do sofrer.

O que ser se não um verbo que nunca foi escrito

Nas mão trêmulas da lânguida vida,

Apenas uma porção arrancada do pó contrito

Da onde retornará a mesma avenida.

Somos um sonho dos cegos

Que do brilho só se enxerga a escuridão

Que perdido nos próprios egos

Da bebida que lacera o coração.

De alguma forma sabemos que vamos em boa hora

Ao jardim do pó que um dia nos fez carne.

Os sonhos lascivos se perderá no agora

No peito que não mais arde.